Это Л Г, как обычно. Ты, думаю, знаешь,
Среди придуманных кем-то медовых июней,
Выстрелов, чада покрышек и горностаев,
Мантии, красной от крови и липкой от слюней.
Это Л Г, словно пИнгвин, вжимается в почву,
Слыша свистящее пение жадных осколков,
— Новости в Твиттере, я тебе скину на почту,
Вот пережду эти взрывы, наверно, не долго.
Переживу, что существенней, не потеряю…
Колокола бы разбить, что звонили о тризне
В этом июне, в дымном израненном мае,
Щедро роняющем в зелень вишневые брызги.
Это Л Г распинает на тысячах мнений
Грозно-диванная армия у мониторов,
В русле своей конъюнктуры и предпочтений —
Тридцать монеток — и злобы пинающий ворох…
Это Л Г. Кто сочувствует, кто разозлится,
Были благими намерения, светлыми мысли,
Передо мной чередою — мертвые лица…
Пели, ругались, любили. Но… кончились жизни…