Она снова не спит, она любит касаться рассвета,
Когда бабочки нежно взлетают, сметая с пластинок пыльцу.
Когда лики фарфоровых статуй рождают небесные тени,
Растворяясь в сфумато, сердца доверяя холсту.

Их рельефы застыли в скульптурах оконных дыханий,
В ожидании стрелок спешащих сорваться к нулю.
Безвременье.
Возможность коснуться глазами.
Тихий шепот в желанном и важном для счастья —
л ю б л ю.

Хрупкий мир обозначен двенадцатью мерами чисел,
И срывается в бездну, заслышав крылатый пароль.
Она снова не спит… Он ей пишет пространные письма…
В невесомости взглядов теряется стрелок контроль.

Им нужны только взгляды… движение тонких запястий…
Когда бабочки — души взлетают в волнительном «па»…
И рисуют их лики, в рельефно — изящном гризайли,
На извечном триптихе… на стеклах ночного окна…