Тайна рождает строку,
Каждое слово есть код,
Мне не сплести синеву,
Нити тонки словно год.
Слова твои — гвозди к кресту,
От раны сладкая боль,
Пригвожденную к столбу,
Прикроет червонной волной.
Запах весны так жгуч,
Сердце еще щемит,
Рядом запрятан ключ,
Долго к нему брести.

Не лучше ли было бы небытие?
Чем мысль, что придётся ведь умереть.
Чем радость, экстаз, чем страдание, боль.
Не лучше ль свобода с названием «ноль»?
Но брошены дружно мы в камеру-жизнь.
Порядки на зоне той — только держись.

Погода мучает мигренью
И ветер за окном шуршит,
А мы в истоме сладкой лени,
Вкусив вчерашние борщи,
Сидим скучая в итернете,
В себе закрывшись и молчим.
Погода нам за всё в ответе,
Мы, как в пустыне пилигрим.
Несказанность молчаний долгих —
Нас превратит в глухонемых.
Щерим оскал, дыба на холке,
С лицом: а-ля «взбешённый псих»
Хоть есть нам что сказать друг-другу,
Но мы инертны и пусты.
… показать весь текст …