Я устал… Да, прости, я устал…
Я устал, от того что молчим при встрече,
От того что тоска — устал,
А тоска от того что дурак.
Да, бывало со мною такое,
Что менял я улыбку на грусть,
Только это теперь другое,
Больно мне, а вам всем: «ну и пусть!»
Я устал, и в стихах теперь плачу,
А вчера ещё в строках смеялся,
Это я, за всю глупость житейскую,
Теперь взглядом косым заплачу.
Это сложно, когда затыкают,
А затем снова просят петь…
Это сложно, когда всё внутри раздирает
Да так сильно, что сложно терпеть.
Знаю, я все мечты эти ваши,
И теперь я для вас замолчал!
Только звуки от грусти нашей,
Может, лучше бы я кричал?
Вы, любители юмора с мусором,
Вы хотели что бы я всех смешил?
А когда преходил мне сором
Вы кричали, что бы я завершил.
И вот теперь, не шучу не буяню
Только странные лица у вас,
Разве я, хоть кого-то ранил?
Что убили меня за час?
Я молчу, только вам не легче?
Я теперь не дурак, а нытик,
Ваша критика будет крепче,
Только кто же ты человек,
Или дьявола чёртов критик?
Я устал, и усталось меня убивает…
Не могу я шутить и ржать,
Потому что всё это бросает —
Меня в яму, где мне умирать.