Закурю/промолчу, ушедшего не воротишь,
как не выбелишь складки на чёрном шёлке.
Почему сейчас, сквозь тернии и пороги,
продираюсь к небу тропою колкой?
Кто учил меня ложь потайных таро
принимать бескровно и с облегченьем?
Мой аркан номерной — это шут/зеро,
и зовёт меня к приключеньям,
вверх и вниз, на запад и на восток,
не беря с собой лишнего — только злобу.
Прорастёт сквозь мир золотой цветок
и укажет к себе дорогу
всем потерянным в адской петле ночей,
что свечой на ветру сгорают.
Знаешь, небо, на пламени тех свечей
жгут костры, чтобы стало теплее раю.
Но молчу, и слышу свои шаги
в каждой капле зовущей крови.
Нет молитвы проще, чем «Помоги»,
потому так легко, с любовью,
брошу сердце тому, кто не протянул
мне руки, когда я просила.
Он уже давно проиграл войну,
потому, что любил вполсилы.