Тепло с тобой в обнимку спозаранку.
Будильник деликатно не орет,
Как будто в циферблате наизнанку,
Напялив стрелки задом наперед,
Сегодня время…
Так что нет подвижек
В расслабленном и нежном «статус кво»:
Я от тебя, любимая, завишу,
А от меня — по сути, ничего.
И прошлое… уже не заражает,
А прививает мой дурной пример.
Как будто до тебя вся жизнь чужая…
Точней сказать, чужая полусмерть.
И лик ее — он в чем-то устрашающ,
Но радует, что здесь-сейчас я жив.
И ничего здесь больше не решаю,
Давно все для себя уже решив.
А значит — нет трясущихся поджилок
И страха перед волею судьбы.
Моя душа ведь счастье заслужила,
Пусть я тебя и недостоин был.
Но близко к телу больше нет рубашек,
В которых мы с тобою рождены…
А души наслаждаются пропажей
Усталых оболочек плотяных.
Страсть за ночь отшумела, отгорела.
Но утром столько нежного тепла,
Что путается время в ходе стрелок,
Напялив наизнанку циферблат.