Как же я люблю твои морщинки,
Знаю всё про них я наизусть.
Они по жизни твоей тропинки,
На лоб смотришь, охватывает грусть.
Каждая морщинка — кусок жизни,
Кусочек нашей с тобой любви.
Об этом говорят твои строчки,
Что на лбу у тебя пролегли.
Одна — когда я был в Кандагаре,
И ты не знала, жив там или нет.
Ещё — засыпало на перевале,
И долго на письмо ждала ответ.