Мы достаточно мягкие для ран,
Мы весьма доступны, чтоб быть в прицеле,
И где, кажется, буйно растет бурьян,
Там, под дерном, кровь запеклась карамелью.
Эти странные рытвины от потерь,
И сквозные дыры утрат столь близких,
Тех, чья ложь кусает и рвет, как зверь,
От души оставив одни огрызки…
Их не заменить — ни за что, никем,
Да и нет желания — закрыты двери,
Боль — ее замок, вот такой тотем,
Пули в барабане в револьвере.
Я достаточно взрослая для того,
Чтоб не заводить себе милых кошек,
Делать обезьянок, пить самогон,
Чтоб медведей сделать, согреть в ладошках,
Чтобы снова делать из них друзей,
Сделать новые дыры вместо старых,
Я действительно стала на боль взрослей
И похоже я слишком уже устала…