Почему-то практически никогда не получается «на раз»? Да и на «раз — два», тоже получается очень редко. Всё больше на «три», «четыре» и далее … Это я про троллейбус, который ранним утром везёт меня на работу.
Я стараюсь всегда, за очень редким исключением, добираться на работу одним и тем же маршрутом «2», который пролегает в основном в черте старого города, изобилующей всевозможными поворотами и перекрёстками. И почему-то всегда на пути у троллейбуса возникают всякие препятствия, то поворот занят впереди стоящим транспортом, то на светофоре загорается сигнал, запрещающий проезд, то прямо на ровном месте слетят дуги, то ещё случится какая оказия …
НЕПРУХА …
Что за судьба проклятая —
Ухабы, да колдобины,
Одна сплошная чёрная
От грязи колея.
И в юности и в зрелости —
Одни лишь злые «прелести»,
Ни продыху, ни отдыху —
Одна галиматья.
Чуть только всё наладится,
И все дела уладятся,
Опять проблемы валятся,
Как комом на меня.
И вроде не грешу теперь,
Но всё равно не ладится,
Видать фортуна дразнится,
Мне пальчиком грозя.
Наверное, я в этот мир
Пришёл совсем нечаянно,
Случайно и негаданно
Был без любви зачат.
И бедолага мыкаюсь,
И как слепой всё тыкаюсь.
Измучил окружающих,
Да и они меня.
И не могу понять никак
Один такой я мученик,
Иль тоже у кого ещё
Горит огнём земля?
Что за судьба проклятая —
Ухабы, да колдобины,
Пройдёт ли ся напастия,
Иль ожидаю зря ???
Особенно я это стал замечать последнее время, хотя, может быть, и раньше было также, но раньше это как-то не особо бросалось в глаза. Возможно, это стало происходить оттого, что за последнее время город перенасытился количеством вновь появившихся у населения транспортных средств, а улично-дорожная сеть как всегда оказалась не готова к такой агрессивной автомобильной экспансии. Да, конечно же, это так, и хотя утром транспорта гораздо меньше, но с первого раза всё равно не получается проехать эти многочисленные перекрёстки.
Вообще-то я нормально отношусь к перемещению на троллейбусе, но, когда нужно быстрее куда-то добраться, как правило, его никогда не дождёшься. И тогда в голове возникают всякие нелепицы, и про волшебную палочку, и про щучье веление, или ещё про какие сказочные технические средства транспортировки.
НЕБЕСА …
Улететь бы душе в небеса,
И парить над землёй, не спеша,
Небеса эти так высоки,
Небеса эти так далеки.
И услышать бы там в небесах
Умудрённых столпов голоса,
И увидеть бы там чудеса,
И смотреть, замерев, чуть дыша.
Пусть немного — всего полчаса
Я как птица взовьюсь в небеса,
Два крыла распрямив — две руки
Полечу далеко от земли.
Сброшу тягость и бремя забот,
От беды улечу, от невзгод,
От земной улечу суеты
И рутинных хлопот маяты.
Но прошли, словно миг полчаса,
И не смог улететь в небеса,
И не слышал столпов голоса,
И не видел прикрас чудеса.
Ведь нет крыльев, а есть две руки,
И нельзя улететь от земли,
И всё также мечтам вопреки,
Небеса далеки, далеки …
Да и вообще троллейбус, самое безвредное из всего того, что ездит по городским магистралям и экологически чистое транспортное средство. Хотя если «бросить на весы», то, что электричество вырабатывают атомные или тепловые или гидро или ещё какие станции и т. д., то, может быть, безвреднее было бы ездить на конках, а не на этих «электро-железных» конях. Но это шутка, хотя и с большой долей правды, человечество ещё не научилось добывать энергию, не нанося ущерб окружающей среде, и, наверное, правильно поступали атланты, которые стали совершенствовать своё тело, а не изобретать технические приспособления и прочие машины.
Обычно я выхожу из дома пораньше, чтобы было поменьше народу, и, заняв свободное место у окна на задней площадке, погружаюсь в эту монотонность неторопливого движения по ещё дремлющему городу. И это движение как бы убаюкивает и уносит куда-то далеко мои мысли, и кажется, что как будто ты вовсе и не едешь, а словно паришь, не ощущая ни тела, ни времени, ни пространства.
ЧРНО-БЕЛОЕ КИНО …
Серый сумрак с утра,
Всё погрязло в тумане,
Покидают депо
Друг за другом трамваи.
Стук железных колёс
Спящий город разбудит,
И наполнят шаги
Тишину сонных улиц.
Опустело депо,
Разошлись все трамваи,
Ветер рвётся в окно
До костей пробирая.
Объявляет маршрут
Полусонный кондуктор,
Словно в старом кино
Так звучал репродуктор.
Убаюкал трамвай,
Сон сморил в одночасье,
И приснилось мне вдруг
Детства давнего счастье.
И мелькнут за окном
Хаотично картинки,
Как в старинном кино
Чёрно-белые снимки.
Тихо капает дождь
На асфальт тротуара,
Лист осенний кружит
По аллеям бульвара.
За вспотевшим окном
Стёрты краски с палитры,
А в старинном кино
Чёрно-белые титры.
Но вдруг резкое торможение на перекрёстке возвращает к реальности и это постоянно прерывающееся движение троллейбуса почему-то сопоставляется со своей жизнью, и находишь нечто знакомое, похожее и нечто объединяющее в этом пространственном перемещении. Ведь и у меня не было в жизни прямых дорог и не случалось лёгких путей. Хотя, всё, что задумывалось и о чём мечталось, в принципе сбылось. Пусть не сразу, пусть не совсем в полном объёме, пусть с большими трудностями, но всё равно осуществилось, а то, что пока ещё не свершилось, дай Бог, получится, ведь жизнь ещё не кончается, и как говорят люди и пишут в книжках, с годами всё только ещё начинается.
УЖЕ ВСЁ ЕСТЬ, УЖЕ ВСЁ БЫЛО …
Промчались годы чередою,
И жизнь, как будто бы прошла,
Уже всё есть, уже всё было,
По крайней мере, для меня.
Какие впереди событья
Мне, предназначено судьбою, пережить?
И как сложить остаток жизни,
И как дальнейшее в безгрешии прожить?
И как узнать предназначенье
Грядущих лет отмеренный предел?
И как его прожить без прегрешенья,
Не оказавшись, всуе, не у дел?
Какие впереди ещё скитанья,
Какие трудности осталось пережить?
Как душу уберечь от темноты незнанья,
И праведную честь не уронить?
Как совершать благочестивые деянья,
Добро и радость людям приносить,
И сбросить равнодушия личину одеянья,
Гордыню и тщеславье усмирить?
Так много хочется вместить в остаток жизни.
То, что упущено, не позабыть, и наверстать,
Но вот достанет ли упорства и логизма,
Терпенья, чтоб всё это исполнять?
Уже всё есть, и, кажется, уже всё было,
Несутся необузданно года,
Но нужно, чтоб сознанье не забыло
Обещанные клятвы никогда!
И хочется верить в лучшее, а иначе жизнь теряет всякий смысл, нельзя жить без веры, я это понял, пусть не так давно, но главное ведь понял. Ведь выпадало же мне несколько возможностей, чтобы покинуть этот мир, но может быть ещё рано?
ЧАСЫ УХОДЯЩЕГО ВРЕМЕНИ …
Всё в этой жизни имеет свой конец и своё начало. Закончится и этот спектакль, и уставшие артисты разойдутся по своим гримёрным, а зрители покинут свои места и в наступивших сумерках полудрёмного города торопливо заспешат разъехаться по своим квартирам. И тишина наполнит опустевшее пространство, и только часы, висящие на стене в фойе театра, продолжают свой ход, неумолимо отсчитывая время до начала действия следующего представления …
А дождь стучит в окно,
А дождь стучит по крышам.
Как будто ход часов,
Вдали идущих слышен.
И мокрые следы,
На полотне асфальта.
И душу рвёт струна,
Тоскующего альта.
Окончится спектакль,
И опустеют ложи.
Уставший музыкант
Помятый фрак отложит.
И время не вернуть,
Не сделать рокировки.
И мчит ночной трамвай
К конечной остановке.
Разведены мосты,
Кончаются маршруты.
Считают уж часы
Последние минуты.
В ночной проём окна
Врывается ненастье.
И не найти следов
Потерянного счастья.
Ненастье за окном,
Стекает дождь по крышам.
И только ход часов
Чуть уловимый слышен.
Наверное, что-то ещё недоделано и не совершено? Но уж пусть то, что должно случиться будет «хорошим». Как не хочется, чтобы пришла беда, или случилось горе, и не только у меня, но и у других тоже. И вот, поди же пойми, чего не хочется больше? Своё, вроде бы ближе, а другое больнее, особенно, если у близких, а ты ничем не можешь помочь им …
ТЕНИ СТАРОГО ДОМА …
Как много в жизни разных дорог, путей и направлений, и как сделать так, чтобы не очутиться на пороге, о который разбиваются желанья, надежды и мечты, и как не стать самому причиной этих крушений ???
О чём же написать стихи,
Наверное, о странах дальних,
О том, как строятся мечты,
Надежды, планы, ожиданья.
О том, как начинаются пути и улетают из гнезда,
И крылья расправляют птицы на просторе.
Еще хочу я написать о старом доме,
Печальном силуэте на крыльце,
Прощально замершем, в распахнутом дверном проёме.
Еще о жизни нужно написать и о её метаморфозе,
О верности, печали и любви,
О радостях, предательстве, коварстве,
И о мечтах, так и не ставших ярким полотном,
А растворившихся в рутинном будничном пространстве.
Ещё о выводах хочу я написать и непреложной аксиоме,
Что нет прекрасней лика на иконе,
Чем тот, который в трепете лампад намолен предками,
И в одиночестве остался в опустевшем старом доме.
Ещё о путнике я напишу и о дороге,
И чьи желания о долгожданном крове,
Покое, хлебе и глотке воды,
Сбываются, в конце нелёгкого пути.
Ещё, я точно напишу, о том, как выживают сохнущие корни,
Как расправляют кроны дерева,
И согреваются озябшие ладони.
Как возвращаются из дальних стран,
Как разгорается очаг, и словно оживают тени,
Как будто оставляя на стенах,
Давно уже прошедших лет, отображенье.
И пусть душа вновь обретёт покой,
И пусть рисуются мечты не на холсте, а на картоне,
Я знаю, что не будет ничего прекрасней, кроме
Тепла родного очага, горящего во вновь ожившем старом доме.
И пусть зажжётся новая свеча,
И снова заиграют тени,
Теперь уж оставляя на стенах
Текущих лет изображенья …
Эх, жизнь, жизнь, какая ты непростая штука. И сто раз позавидуешь тем, кто особо «не загоняется», и не строит воздушных замков, а живёт простой, нормальной жизнью и не копается в ней, и не грызёт себя по каждому поводу и без оного. И когда же придёт мудрость и рассудительность, чтобы отбросить всё напускное и ненужное, а сосредоточиться на «большом» и на «главном», и кто может помочь в этом? Учителей уже нет рядом, есть, наверное, друг, но он более реалистичен и у него свои заботы, родителям самим уже нужна помощь, попы алчны и похотливы. Вера? Но нас воспитывали атеистами, и я не умею её понимать, по крайней мере, так, как это делали предки, а та, которая есть у меня, ещё слепа и непрозорлива и не указывает мне нужного пути, и не спасает меня от сомнений.
ПОЧЕМУ ЛЮДИ ТЕРЯЮТ ВЕРУ …
Но я продолжаю верить …
А счастье недолго, и бед становится больше и больше, и некуда от них спрятаться, и уже остыл очаг, от которого мы согревали душу …
Свет рождает серое утро.
Тьма рождает чёрные тучи.
День рождает тепло и надежду.
Ночь рождает холод и горе.
Жизнь рождает любовь и радость.
Смерть рождает скорбь расставанья.
Когда приходит корысть и зависть,
Происходят нелепые войны.
Человек рождается в мученьях
И живёт, от жизни страдая.
Зачем такая полосатая зебра?
Такой антагонизм внушает ужас!
Почему всё это так происходит?
Кому от этого становится лучше?
Когда доброго меньше, чем злого,
Перестают люди верить в Бога …
Есть, наверное, путь, это отречься от всего и уйти далеко-далеко, чтобы познать истину и себя, но он на данном этапе недостижим для меня, и этот путь может спасти только душу, но не позволит помочь другим, тем, которые зависят от меня сейчас и которым нужна ещё помощь.
ПРОСТИ И СОХРАНИ …
И, что-то подсказывает мне, что, наверное, я такой же странник, как и «Агасфер» и, наверное, это задуманное кем-то моё предназначенье. И уж лучше всё плохое я заберу с собой, заберу с собой и отойду, отойду подальше, отойду совсем далеко, отойду, чтоб никогда не вернуться назад, не вернуться назад, с плохим, с этим …
Прошу я у судьбы прощенья
О помощи её прошу,
Дай силы и успокоенья,
Дай оглядеться на краю.
Позволь подумать на пороге,
Тебя понять позволь, не подменить,
Душе позволь достичь покоя
И дел плохих не совершить.
Дай мне понять предназначенье
Дальнейших лет отмеренный предел,
Родных прошу огородить от огорченья,
И не познать разлуки и потерь.
Пусть их минуют злые бури
И только солнечными будут дни,
Не пожалей добра, дай им удачу,
И от несчастий их убереги!
Хотя это не бесспорно, и может быть это и есть выход, а может быть это наоборот слабость, и нужно остаться и продолжать бороться? Остаться и продолжать жить, но сделать это так, чтобы была польза и, прежде всего, окружающим людям.
ПИЛИГРИМ …
Поэт должен быть гоним и неудовлетворён в своих стремлениях и помыслах, тогда и будут рождаться стихи, рвущие душу …
Я оставаться полюбил один,
Пусть даже дом — наполненная чаша.
Уйду в себя — и вроде бы незрим,
Хотя и ем я в это время кашу.
Я почему-то полюбил слова
Не те, что всуе с губ роняешь,
А те, которые обдумав много раз,
Жить на бумаге оставляешь.
Я тишину бессонной ночи полюбил
За искренность её и откровенья,
И бдение в сознанье поселил
В противовес прекрасным сновиденьям.
Включаю старенький ноутбук
И вирши, не спеша, свои слагаю,
Из букв пытаюсь складывать слова
И постепенно в строчки их вставляю.
Я полюбил всё то, что так люблю —
Тепло сердец и пламенные души,
И об одном лишь Бога я молю,
Чтоб помыслов сих чистоту он не нарушил.
Гоним, в стремлениях своих, как пилигрим,
Чтоб всё прекрасное узреть воочию глазами,
И постараюсь всё Вам без утайки донести,
И выразить всю красоту правдивыми словами.
Я оставаться полюбил один,
Но жизнь пусть будет до краёв наполненная чаша.
И словно россыпью чудеснейших картин
Словами сокровенными наполню души Ваши …
А разогнавшийся троллейбус мчится вперёд, но недремлющий светофор, тормозит непрерывность движения, уставившись на него немигающим «красным глазом» запрещающего проезд сигнала …