Моросящие сны. Добровольный домашний арест.
Коммунальный «Дом-2» — причитания брошенной дуры.
Ты остался один. Одиночество — это не крест,
Это — знамя победы над пошлой родной конъюнктурой.

Полбутылки вина. Бутерброды. Какая-то дрянь.
А вокруг — пустота. Просто так — без намёка на вечность.
Проще вызвать грозу, чем подняться — в такую-то рань…
Ты глядишь на себя, уходящего в небо по встречной.

Разгоревшись едва, к завершению движется век,
И незыблем пока установленный кем-то порядок.
Ты — всего лишь, поэт. Бесполезный в быту человек.
И пощады не жди от святого копателя грядок.

Ожидание — бред. Бесполезная трата себя.
Нищета и насмешки — удел современных пророков.
От болотных огней, что не греют, но всё же слепят,
Не пытайся бежать — только так обретают дорогу.

Только так — никому не молясь, ничего не боясь,
Доверяя себе, сотворённому Господом Богом…
В панораму Вселенной вплетается хрупкая вязь
Возрождённой души — не раба оболочки убогой.

Не пристало стонать: мол, ослепли глаза от войны.
Обнажилось нутро — чтобы истину чувствовать кожей.
И неправда, что жизнь — это комплекс наследной вины.
И неправда, что в ней ты по статусу — просто прохожий.

Выбивают часы монотонную мерную дробь.
С полпути не свернуть — присягают на верность однажды.
Ты идёшь по земле, никому не обязан по гроб,
Анонимный герой из числа поневоле отважных.

Перейдён Рубикон. Обесценен здоровый расчёт,
Материнский упрёк и посулы церквей златоглавых…
Ты по жизни — Поэт. И за это заочно прощён.
Только совесть и честь не меняй на минутную славу.