Он носит оружие только на левом бедре,
Он — щеголеватый красавец, повеса и мот.
Пока нелюдим, чёрный кольт мирно спит в кобуре,
Но в схватке один на один — непременно убьёт.
Не зная его, каждый тщится его обмануть,
Не видя его, каждый может его описать.
Глаза — будто бездна, где плещется в пламени ртуть,
Бесстрастен и холоден взгляд, он — стрелок, но не тать.
Он — меткий охотник, а мы — благодатная дичь,
Он — ловкий игрок, даже если ферзя не сберечь.
И нам не дано ни условий, ни правил постичь,
Порою и сам он не знает, что стоило свеч.
Ему бы по выслуге лет, отошедши от дел,
Заплечный мешок и в далёкий отправиться путь;
И статус ему позволяет иметь, что хотел,
Но не заменим на посту — такова его суть.
И он — не бездельник, любую работу давай:
Он плотничать мог бы иль в опере арии петь,
Но вольному — воля, спасённым — обещанный рай,
А кольт в кобуре — одиночке по имени Смерть.