Я в этом городе бываю очень редко.
И вот приехал на какие-то часы.
Со мной гитара, чемодан, сирени ветка
И сердце, полное загадочной любви.
Моя знакомая живёт на Бессарабке,
Нас разделяют километры и года,
И я ношу в своей потрёпанной тетрадке
Лишь для неё понятные слова.
Киевлянка, Киевлянка, Киевляночка,
Не путана, не воровка, не цыганочка,
А просто Украиночка красивая —
Киевлянка, Киевляночка строптивая.
Пока звонил Я ей с бурлящего вокзала,
Мой чемодан уплыл куда-то навсегда,
И вот осталась у меня одна гитара,
Сирени ветка и открытая душа.
И я пошёл туда, на Бессарабку
Пустой, и нету ничего, кроме любви.
Украли всё, и даже старую тетрадку,
Где для неё писал какие-то стихи.
Она открыла дверь, и Я упал в объятья,
И утонул в глазах, в момент пошёл ко дну,
И ощущал Я через лёгонькое платье:
Дыханье пело откровенную весну.
А за спиной смеялся Киев надо мною,
Я сам не знал тогда, что в картах перебор,
Что опоздал, что муж вернётся, и со мною
Начнёт тяжёлый и ненужный разговор.