Один волшебник умел делать чудеса. Нет нет. Это вовсе не было легким делом. Пожалуй мне не стоило так буднично говорить об этом. Каждое чудо было трудным и кропотливым делом… Смешивая в равных пропорциях белый снег и свое настроение, он начинал творить. Брав за основу первую встречу, он накладывал легкое увлечение и заинтересованность… Девушкам он добавлял кокетство. Мужчину он делал надежным и добрым. Конечно все чудеса он делал зимой. Все мы знаем что зима это время чудес… Позже добавив романтики, и горсть метели он получил поцелуй. Уже маленькое чудо не правда ли? Творив чудеса он вкладывал в них душу. И как все чудеса это было очень хрупким и очень ломким. Как изделие из тончайшего хрусталя… Оно было похожим на огонек свечи, который колеблется на ветру, готовясь погаснуть. И вдруг смех. Жестокий и злой. Пролетевший камень безжалостно разбил печально дзинькнувшее чудо. Жалобно зазвенев оно осталось лежать… Никому не нужное… И уже не чудо… У волшебника задрожали руки и он выронил самый главный компонент чуда… Он выронил любовь и счастье. И горько заплакал. От непонимания. Зачем же кто-то разбил его чудо?