От Ми до Фа — всего одно дыханье.
Рукой подать.
— О, Вольфганг, я устала…
Побудем врозь чуть-чуть,
на расстоянье
/любви нужны большие интервалы:
примерно секста… септима… октава/
- Прощай, Констанца… — Моцарт улыбнулся.
Побудем врозь…
Так лучше… да, Вы правы…
Мелодия прерывистого пульса
неслышным контрапунктом подсказала
вступленье к величайшей из Симфоний.
…
Игра теней… безмолвие…
Начало:
«Любимая…я одинок… и болен…
Без ваших глаз, без смеха, без улыбки.
Я безнадежен… немощен… безволен…
Четвертый такт: кларнет.
Вступают скрипки…
/Фа… си бемоль/ Прошу тебя, не мучай!
Тревожный сумрак.
Блики — как пробелы.
И рвётся, рвётся, рвётся (!) ткань созвучий,
спадая шелком с трепетного тела.
Мысль обнажает руки, шею, плечи…
Волнует кровь. Мы врозь.
Ты так хотела…
А интервал разлуки - бес-ко-не-чен…
да… бес-ко-не-чен…
Да…
и ты посмела…
…

Ежесекундно возвращает память
твой запах… голос… силуэт…
- Констанца!
По раскаленным клавишам рояля
порхают, обжигаясь, чьи-то пальцы…
Я раб Любви.
Но так же раб Искусства,
/ля… си бекар…/ не заживают раны…
Увы, бекар не отменяет чувства,
Ах, голос твой — лучистое сопрано!
Моя ладонь — пересеченье линий —
как нотный стан.
И судьбоносны ноты.
А звуки-пчелы, расправляя крылья,
нектар Души вливают в Жизни соты…
…
Стою над бездной оркестровой ямы.
Над пропастью.
В лучах никчемной славы.
Там в жерле разъяренного вулкана
клокочет Музыка неукротимой лавой.
А я — беглец в последний день Помпеи.
Бессмысленно сбегаю от погони.
Но сам в своё спасение не верю.
И загнаны напрасно Звуки-Кони.
То рысью,
то галопом, то аллюром
влекут меня до хрипа… до одышки…
И так от партитуры к партитуре,
пока их бег не пресечет Всевышний.
…
То рваный ритм, то плавное легато.
Падения —
от форте до пиано…
Аллегро /аллегории /, стаккато…
Безумие сменяется нирваной…
Но обуздать Коней своих могу ли?
Я — Моцарт —
в повседневье нищий… голый…
Увы, не звякнет всемогущий гульден
орлом /а, может, решкою/ об стол.
О, этот звон серебряной монеты! -
Магические,
сладостные звуки.
И нет в природе лучше инструмента,
который бы ласкали эти руки,
как тот металл…
Откуда ж эта боль?
Ах, да… Любовь… Констанца /си бемоль/
…
«Побудем врозь…» — вот так она сказала…
Начало есть.
Каким же быть финалу?