Простим отцов усталую небрежность
И матерей припадочную нежность
Их просто не хватает на детей.
Россия наша держится на бабушках,
И вся Россия в бабушках, как в башенках
Невыветренной совести своей.
О них обыкновенно не заботятся,
И все-таки они всегда в цене,
Поскольку не бывает безработицы
У бабушек в таинственной стране.
С глазами всепрощающе
печальными
Они в домах ютятся по углам
Машинами стиральными,
качальными,
Машинами, что плачут по ночам.
К любой из них во сне приходит
девочка,
Которая когда-то на заре
Скакала, как ненайденная денежка,
Ни на орле, ни решке — на ребре.
Но девочку — ее легонько сдунули,
Как голоногий тоненький обман,
И денежку с усмешкой в старость
сунули,
Как будто в полный крошками
карман.
И бабушки, стирая или стряпая,
Когда тоска по детству их берет,
Впадают в детство, словно реки
странные,
Которые текут наоборот.
Под их очками скрыты грады
Китежи,
А взглянешь под особенным углом —
Качается на пальце, как на витязе,
Наперсток, будто крошечный
шелом.
Жесток наш век, своих детей не балующий.
Мы в мягкости и то порой грубы,
Но по земле на счастье ходят
бабушки
Так мягко, словно ходят по грибы.
Всемирных неразумностей
свидетели
Они среди пеленок и посуд,
Как разума тишайшие светильники,
Свои седые головы несут.
И — вечные Арины Родионовны —
С колясками по скверам семеня,
Курносые надежды нашей Родины
Они толкают впереди себя.
Быть бабушкой — нелегкая
профессия.
Им грустно — впереди небытие,
Но у России зубы вновь
прорезываются
В руках у грустных бабушек ее…