И что я скажу тебе, если решусь звонить, пространства касаясь гудками издалека. Вокруг тёмный лес. Ты знаешь что там за ним? Огромная пустошь, где мне без любви никак. Ты сможешь услышать за шумом сплошных помех, чужих голосов, рассыпанных ими фраз, как я безнадёжно и глупо верна зиме, что снегом пушистым писала роман о нас?
Да важно ли это, когда я в такой дали, где время давно поменяло на шаг свой бег. И я не умею любовь на других делить, поскольку всегда отдавала ее тебе.
А сны умещают и небыль в себя, и быль, прозрачно меняя события и места. И чудится счастьем так долго с тобой пробыть. И мается горем никем для тебя не стать. /А утром проснешься отпущена и пуста/.
И что мне сказать тебе, слыша твоё «алло»? Как время незримо меняло вокруг ландшафт? Твоё «не люблю» так снегами во мне мело, а я не хотела твоим кораблям мешать искать свою пристань у кромки другой судьбы по синему морю, по озеру, по реке. Прости, что решила я юнгой тебе не быть. Оставить штурвал и остаться навек никем.
И что я отвечу, когда меня спросишь: «Как? Живёшь — не скучаешь? С кем делишь свои ветра?» Прошла пара весен, а кажется что века, как мы попрощались. И каждый из нас был прав. И нашим рукам повинуются меч и щит, ни Бога, ни Черта, ни Времени не боясь.
Тогда почему, если плачет в глухой ночи
отчаянно птица,
Мне кажется — это я…