Все люди как книги, и мы их читаем, кого-то за месяц, кого-то за два,
Кого-то спустя лишь года понимаем, кого-то прочесть не дано никогда.
Кого-то прочтём и поставим на полку, пыль памяти изредка будем сдувать,
И в сердце храним, но что с этого толку? Ведь не интересно второй раз читать.
Есть люди-поэмы и люди-романы, стихи есть и проза — лишь вам выбирать,
А может быть вам это всё ещё рано и лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги, кого-то же надо читать между строк,
Есть ноты — сплошные оттенки и лиги, с листа прочитать их не каждый бы смог.
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной, а жизнь в нём — лишь самый длинный урок,
Ничто не поверхностно и не случайно, попробуй лишь только взглянуть между строк.

.
Жизнь моя — большая библиотека, а книги в ней — это люди.

Одни — потрепанные и зачитанные до дыр… потому что
интересные и с ними хорошо и весело. Они без внешнего
лоска, но с большой мудростью и теплом — внутри.

Другие же годами стоят на полочках ровненькими рядами —
совсем новенькие и никем не тронутые… потому что
внутри у них — пусто. ни мысли, ни души…

Только в топку и годятся… но, видимо, кому-то очень
нравится любоваться их яркими обложками… Да и денег
на них потрачено немало… вот и стоят, сверкая переплётом —
… показать весь текст …

У книг те же враги, что и у людей: огонь, сырость, животные, погода и их собственное содержание.