Если в небо бросаешь сети,
когда солнце плывет, как рыбка,
значит мы еще в мире дети,
не убитые светской пыткой.
Доживем ли до умных правил?
Распростимся ли с личным чудом?
Чистым сердцем познанье правит,
а секреты нас ждут повсюду.
Пусть как мы не живут другие,
пусть других тяготит планета, —
только мы родились в России,
мы — Отчизны своей поэты.
Степи, тундры, снега по пояс,
ночи с бликами лунной ряски,
и всегда материнский голос
в повествуемых Русью сказках.
В чащах всё еще живы мифы,
в реках воды с прошедшим спящим.
Из созвучий взлетают рифмы,
и в строках оживает пращур…
Так по-детски забросить невод,
не крушась над ничтожным бытом, —
невод листьев березки белой
позолоченных и обмытых.
И надеяться, как ребенок,
что в сетях вдруг забьется рыбка…
Забывая, что век — недолог.
Забывая, что счастье — зыбко.