Он любил слушать её голос,
Сравнивая его с ручейком,
И с колокольчиком тоже,
Над которым всё лето плывут облака…
И губами ловил её шёлковый волос,
Улыбаясь счастливо тайком,
И дыханьем писал о любви ей на коже,
Неизменно рассказ начиная с «Когда…»
А ей казалось, что уже тысячу лет
Она видит небо в его глазах,
И нет ничего на свете дороже,
Чем эта пронзительная глубина,
И что лучше его никого в мире нет —
Её сердце в его руках,
И пусть они врозь, но всё же,
У него никого нет родней, чем она.
А он, сжимая в руках телефон,
Улыбку её представлял, и ещё
Повторял её имя одними губами,
Добавляя при этом — моё ты сокровище…
И опять вспоминал удивительный сон,
Где таким было близким и тёплым плечо,
Словно судьбы сошлись в эту ночь берегами —
Её голосом сонно-счастливым: чудовище…
Им обоим казался глупым вопрос —
Бывает ли счастье? Ведь рядом ответ…
Они знали, что счастье живёт за мечтами —
Там, где рождается слово «когда…»
Но пока телефон её влажен от слёз,
А ему так горько от своих сигарет,
И смываются утренними дождями
Её тихое «если… «на его неизменное «да?»…