Берёзка веточкой стучит в окно,
А небосвод унылой пеленой укутан,
И снова август затяжным дождём
Промозглой сыростью пронизывает душу.
Затихли птицы где-то под стрехой,
На улице пустынно, тихо, грустно.
И, даже, кажется — пахнуло вдруг зимой
От летнего такого неуюта.
И в то, что лето кончилось уже,
Не верится — такого быть не может,
Всё это — временно, это, — всего скорей,
Предвестник бархатного, тёплого сезона…