Он жить любил и все от жизни брать
И верил — впереди его ждет вечность.
Он улетал в ночную бесконечность
И брал ее с собою полетать…
Он был умен. Он мог быть кем угодно…
Не убеждая никого ни в чем,
При надобности подставлял плечо,
И делал это очень благородно…
Он был поэт… Все, что в душе рождалось,
Сплеталось ловко в строчки и стихи…
Поэмы жизни были неплохи,
Ну и любовь прекрасно в рифму умещалась…
Он щедрым был… тепло души дарил,
Хотел дать больше — мог себе позволить
Не собирался никого неволить…
И все же в суете он что-то упустил…
Он мог опять догнать и удержать,
Схватить в охапку, растревожить страсти
И отвести все беды и напасти
Одной рукой… Другой рукой обнять
Он мог так ласково, что нервы трепетали…
Вдвоем они о будущем мечтали,
И обо всем на свете забывали
И падали, и заново взлетали…
Но голос разума вновь оказался строг —
Любить двух женщин все же он не смог…