Я не поэт.
Я не поэт, я просто учусь, может быть и научусь.
Писать красиво и смешно, наивно, глупо, все одно,
Его читать ты будешь вскользь, а может быть прочтешь его,
Ты поздравляя кой-кого. Ты расмешишь саму себя.
Соседку, друга, кабеля. Оно понравиться и пусть,
Во тьму проводишь свою грусть, и подлеца и мудреца,
Научишься ты узнавать с лица, добро и зло тебе творя,
Тебя они блогодоря, поймут, что радости доставил миг.
Души свободный чистый крик, и ты писать начнешь сама,
Минуту вмиг ты полюбя, за то жизнь дала тебя,
С пера ложиться вся судьба, бумага стерпит все не зря,
Что б не писала, ты она тобой была покорена…
И ты гордиться будешь тем, что ты читателя задел,
Сумел ты в душу влезть к нему, пошевелить одну струну.
С ним пошептаться, пореветь, в окошко молча посмотреть,
Поняв что в мире не один, ты знаменит, не заменим.
Что, вот такое ни кому, не придет в голову, одну
Твою головку посещал, тот стих, который ты вещал.
И пусть завидуют тебе, ликуют ратуют судьбе,
Но, что дано тебе писать, не много могут похвалять.
И даже, если кто писал, он понимал что отличал,
Письмо колеги по стихам, не может он одно писать,
С тобой похожее письмо, не может быть, оно одно,
Ведь у тебя свое оно- судьба и чудо ремесло!