Вышел месяц из тумана, обнажив для жатвы серп,
Я не жду небесной манны, я привыкла жить как все,
Чтоб работа, тёплый офис, дома — интернет и чай.
Я в самообмане профи: я не слышу, как стучат
Мне в окно седые феи и про волшебство поют,
Я старательно не верю в то, что рушит жизнь мою.
Ставлю песню на повтор,
Утыкаюсь в монитор.
Вышел месяц на охоту в час безумия и чар,
Тени шепчут «кто ты? кто ты?», ластятся к рукам, урча,
Мир качается, двоится, жизнь меняет смысл и цель:
Будто новые страницы обнаружились в конце
Книги, что была однажды мной зачитана до дыр.
Разгоревшаяся жажда странствий — значит, жди беды:
Открывающихся тайн,
Больно ранящих, как сталь.
Шышел-мышел-месяц-вышел, мне указывает путь,
Я за ним шагну на крышу, я за ним нырну в толпу.
Шанс — седьмой/десятый/сотый — не увидит лишь мертвец,
Месяц спрашивает «кто ты?» и зовёт искать ответ.
Тайна, как соблазн, близка —
Я иду себя искать.