Мятый обрывок газеты
Ветер, воя, катил по тротуару,
Вдаль, туда, где встречая рассветы,
Снова бард забыл свою гитару.
Чтобы вечером за ней вернуться,
Закурить очередную сигарету.
Будет песня его до утра тянуться.
Кто-то в шляпу бросит монету,
Но не потому, что жаль поэта,
Ведь поёт он просто, не за плату,
А лишь потому, что песня эта
Жизнь его разрушила когда-то…
И поёт нам сердце музыканта,
А душе так хочется открыться…
Жаль, всем не понять его таланта,
А ему так хочется напиться.
И он пьёт до дна лучи заката,
Чтобы спеть нам песни его сердца,
Не за серебро и не за злато,
А за то, чтоб маленькая дверца
В чьём-то сердце для него открылась.
Для поэта главное признание
И любовь, чтоб ей душа напилась…