Вы не понимаете, где у человека
находятся перила грудЕй, как руки
могут торчать с окон,
И куда уходят чувства на босу ногу
глазами по пять рублей.
Вы хотите читать иное, писать иначе,
Вас раздирают сто пять чертей.
Что взять с нас, с колющихся юнцов?!
В постели к выходу лицом и стиснув
зубы,
Прищуриваешься с фразой «Больно»
Укус, минута, пальцы, шепот,
А главное-все добровольно.
Гормоны в смесИ со слюной косят
allegro по трассе жил,
«Я к тебе привык» звучит честнее, чем
«Полюбил».
На старом паркете вино разлито,
ритмы такие, что кости хрустят до ног,
Он мне вены срезает с обеих рук, в промежутках прочтения bello-строк.
Загнанно дышим, от ужаса обессилев.
И в нем и во мне одна и та же больная
нить, то, что мы вместе-нельзя
исправить, не отретачить,
но сохранить…
Стилями как в кино куражим, я усталым таким еще никогда не был.
Дважды каждый был покоренный,
трижды каждый был «углубИм»