Поэзия — не трансформаторная будка, но о табличке «Не влезай!» помнить надо.

Я пойду по бесстыжим рукам
В переплёте из бархатных корок,
И моим драгоценным стихам,
Как и винам, срок будет долог.

Сотканных в жемчужных переливах,
Души и разума игры,
Я любила и в стихах парила,
Открывала неведомые миры.

Мой читатель на меня похожий,
Подключённый к небу проводок.
И пусть по жизни он всего прохожий,
Поймёт, что со мной — не одинок.

С какой же целью Бог создал Адаму Еву?
Ведь не бананы же лизать!
А вот съела Дама яблочко к обеду, —
И пошли Историю писать.
Ну никак, никак я не поверю,
Что в познание этом есть какой-то смысл,
Чтобы в наказание все потомки пошли в Лету,
И никто сей грех в веках не смыл.
Всё мельчает племя человечье,
В сладострастие поминает грех, ребро,
Вдруг сбивается в стада овечьи
И с мечом идёт творить добро…

«Муж хлестал меня узорчатым,
Вдвое сложенным ремнём.» —
Это ты стихом сказала,
А весь Питер хохотал.

Как в цилиндре и во фраке
Хлещет муж свою жену,
Да молоденьких поклонниц,
Их разрисовывает наготу.

Как чувствительно и больно,
Ведь читатель уверен в том,
Что сказал поэт стихами, —
Словно в спальню свою раскрыл окно.
… показать весь текст …

Любовь — костер, любовь - пожар.
Это — солнце в крови, это - пламени жар.
Это — райская сень, обретенная вновь.
Смерть над миром царит, а над смертью — любовь.
Это — большая цунами волна…
Сколько трупов — лишь знает Луна.
Это — кучи наколотых дров.
Вот, что такое любовь!