Когда на город опускается ночь, я открываю окно и вглядываюсь в небо, которое усыпано звёздами. И мой взгляд невольно упирается в окна, загоревшиеся в доме напротив. И каждое окно несёт в себе некий сюжет жизни людей. Когда наблюдаешь за происходящим со стороны, в голове сами по себе рождаются истории, как кадры кинофильма. Эти эпизоды каждый день разные, но есть один, который в моём представление не меняется, никогда. О нём я расскажу позже.
Сейчас в, недавно загоревшемся, окне я вижу молодого человека, он упорно печатает что — то на компьютере. Я часто вижу его, ходящего туда — сюда по комнате, с книгой в руках. Мне интересно кто он, может студент, а может молодой педагог? С виду симпатичный и интеллигентный парень. Ни разу не замечала, чтобы в его квартире находился ещё кто — то. Смею предположить, что он замкнут в себе, изолирован от внешнего мира, его жизнь полностью посвящена самообразованию и развитию в себе каких — то новых способностей. Вот и теперь он сидит за компьютером, набирает текст, может это в будущем новая поэма, обреченная стать выдающимся произведением или это научная работа, которая впоследствии поможет создать что — ни будь полезное человечеству? К сожалению, мне не известен ответ, но я думаю, в этом молодом человеке заложен огромный потенциал.
Переведя взгляд на третий этаж, я вижу совсем другую историю, она во мне всегда вызывает ощущения умиротворённости, может это просто история, а может, она будет продолжаться, и приобретать всё новые черты каждый вечер. В этом окне нелегко разглядеть историю, так как шторы на нём задвинуты, но все, же я попробую. Не трудно увидев две тени за занавеской, представить, что это пара, так и есть он и она, я их иногда вижу на улице, сидящими на лавке перед домом. Он её нежно обнимает, проводя руками по волосам, они сидят, молча, словно прислушиваясь к стуку своих влюблённых сердец. А когда наступает вечер, они поднимаются в квартиру, пьют чай на кухне, о чём то, беседуя, обсуждают какие- то планы. Иногда задвинув шторы и приглушив свет в зале, они танцуют, просто, без всяких мыслей, наверное, им нравится забываться в танце, не могу сказать, что происходит, когда в их квартире гаснет свет. Но могу, предположить, что их отношения поистине чистые, светлые, искрение…
Этажом выше, загорелось окошко на кухне. Это тоже необычные, добрые люди. У них в доме всегда дружеская, уютная, тёплая атмосфера. В их доме часто бывают друзья, коллеги по работе. И как раз сегодня они в очередной раз принимают гостей. Разместившись на кухне за небольшим обеденным столом, они громко смеются, о чём-то говорят, даже я могу услышать их голоса. Спустя немного времени на кухню входит девчушка лет пяти, забавная, с любопытным взглядом малышка. Мама сразу отвлекается на ребёнка, пытаясь сделать лицо построже, она шепчет что-то на ухо своей дочурке. И вот маленький ангелочек, надув свои щёчки, отправляется в свою комнату, вероятно спать. Ещё немного посидев, хозяйка подаёт чай и десерт. Затем «напосашок» и гости расходятся по домам. Молодая жена моет посуду, её благоверный убирает со стола, малышка, наверное, уже спит в своей комнате — вот она семейная идиллия…
Напоследок иллюстрация, которая не меняется никогда, к сожалению или к счастью. Я порой вглядываюсь в окно и наблюдаю одну постоянную картину. Старенький дедушка, лет восьмидесяти, сидит в кресле качалке, укутав ноги пледом, он смотрит телевизор. И передо мной моментально возникает образ его квартиры, а может и некоторые эпизоды его жизни… Кресло качалка, подле него тумба на которой стоит старый проигрыватель, рядом полка с виниловыми пластинками, наверное, ещё со времён Утёсова. Кругом, на стенах развешаны старые фото, ордена, награды за заслуги перед родиной. Антикварная мебель расставлена по всей квартире, в серванте хранятся сервизы и серебряные столовые приборы. Я могу предположить, что он ветеран войны, отдавший годы своей жизни за победу своей страны, за счастье нынешней молодёжи. Пройдя свой нелёгкий путь… времена голода, разрухи и пятилеток, он остался в одиночестве. Ну как же ему сейчас живётся? Ни когда не видела у него дома кого — либо, кроме старого кота, который мирно спит у него на коленях. Каждый раз, смотря в его окно, я ожидаю увидеть там хоть кого — то, пусть даже и не родного ему человека. Трудно видеть, когда человек, подаривший нам победу, живёт в полном одиночестве. Может иногда, раз в год, 9 мая к нему приходят школьники, дарят цветы, открытки, помогают по дому. Потом он угощает их чаем и рассказывает о том, как было во время воины, как люди, не смотря на все преграды и угрозы жизни, шли к победе. Пусть для кого — то этот бой был последний, но они погибли с честью и выполненным долгом перед родиной, а для кого — то это сражение было решающим, дающим надежду на светлое будущее. Быть может он упомянёт о своих боевых товарищах, может даже о той медсестре, которую любил, но потерял, потерял навсегда, хотя вдруг она выжила и живёт где — то в другой стране и так же, как и он одинока. Потом после чаепития и рассказов старик угостит своих юных гостей конфетами на дорожку и с грустью закроет за ними дверь. Затем он сядет в своё кресло, укроет больные ноги пледом, достанет старенький, потёртый альбомчик, и будет снова перелистывать страницы своей истории, вспоминая свою жизнь, вспомнит товарищей, близких, всплакнёт и с альбом в руках задремлет в своём старом кресле… А у него на коленях, свернувшись клубком, по-прежнему будет спать его верный друг — старый кот…
На сегодня истории окончены, и пора уже ложится спать, в каждом ранее описанном мною окне, поочерёдно гаснет свет. Кто знает, может кто — то в доме напротив, так же сейчас сидит и пишет историю моей жизни, жизни девушки, сидящей каждый вечер у окна…