Мы — гонщики в рай, эстафет.
От черных, зажравшихся в дым
капиталистических лет,
от тех, кому смерть — молодым,
до тех, кому вечная жизнь —
и память
крестами у врат.
Придет ли сюда коммунизм?
Омоет ли кровь
с рук
и лат?

Легенда, утопия, дым,
в которую верил Никто —
прошлась из Агдама в Надым
безвыигрышным спортлото.

Двух-трех поколений провал —
еще не народа судьба.
Диктаторы канут,
нарвал
свой бивень — поднимет. Хотьба!

Мечта о свободе с времен
Христа… И — такой же обман.
Мечтатель картиной пленен,
где золотом — пыль и дурман.

Очнись! Бьют часы — так, тик, так,
ты — жив, твое время пошло!
Решай, кто здесь друг, кто здесь враг!
Компьютер, перо и кайло —

тебе, лишь тебе выбирать,
в рефрене горбатиться лет
за право в застойную гать
нырнуть,
как в искусственный свет —

а, может, пытаться найти
другие, потоньше, ходы —
учиться…
Закон обойти,
другие почуяв лады,

сыграть свою личную трель
на струнах текущих времен,
капелью
истаяв в апрель,
поправ её горечь
и тлен…