Поэтов единицы.
Берут перо,
И пишут по бумаге.
Их строчки словно птицы,
Сквозь грань времён,
Парящие над нами.
Касаясь глубины души,
Словно цветок, её раскроют.
И вознесут аж до вершин,
Насытят красотою.
Да так, что трепет её кроткий,
Ей не подвластен будет.
Лишь строк волшебных
Голос звонкий,
С ней навсегда пребудет.
Рифмоплётов миллионы.
Строчат без Устали,
И вроде бы не плохо.
Но строчки словно клоны,
Штампуя чувствами,
Всё больше поднимают ропот.
И вроде соблюдён хорей,
Иль ямб, иль амфибрахий.
Возможно, дефицит идей?
А может нет пера, бумаги?
Включив одним нажатием кнопки,
Верный спутник — интернет.
Сухие и простые строки,
Отредактирует в момент.
Поэт же, стоя под берёзкой,
Во власти чувств от встречи с ней.
С растрёпанной на голове причёской,
Стихи свои посвятит ей.
Душою он напишет строки,
Глазами передаст порыв.
И чувства его так широки,
Эмоций вызывают взрыв.
Рифмуя строки, не забудьте,
Зарифмовать чуть-чуть с душой.
При этом искренними будьте,
Тогда всё будет хорошо.