Писал стихи один поэт…
Он молод был, хорош собою,
я здесь Вам тайны не открою,
а просто изложу сюжет…
В стихе его кипели страсти:
Любовь, разлука, радость, счастье.
Ну прям любовника портрет.
На деле он затворник был.
К себе других не подпускал,
в фантазиях любил, ласкал.
А в жизни не любил не разу.
Однажды серым, будним днём.
Ушла к другому его муза
И вот под страхом стать обузой