Перегорело. Уже не больно. Сижу напротив, смеюсь, шучу… — Как жизнь? — Нормально — И я довольна — Давай за встречу? — Давай чуть-чуть. — Ты замуж вышла? — Ну да. А что мне?.. — Да, ну, конечно. Что за вопрос. А помнишь?.. — Помню. — Я тоже помню. — Ну вот и ладно. Давай без слез. — Ты стала жесткой. — Прошло три года. — Не так уж много. — И это срок… — Сегодня жарко. — Ага, погода… — Да, очень жарко, я прямо взмок. — А он, твой этот… — А, ты о муже? Хороший парень. — А он… какой? — Как муж — он лучше, любовник — хуже. — Зато надежный и под рукой. — Такой как надо? — И что такого? — И даже любишь сильнее чем… — Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем… — Ну да, конечно. Прости. — Не надо. Перегорело… Одна зола. Но только, знаешь, я встрече рада. И даже лучше, что я пришла. Теперь я вижу: перегорело. А ветер пепел уносит вдаль. Не шевельнулось, не заболело. И я спокойна. И мне не жаль. Как ты уходишь, ссутуля плечи. Как в черно-белом немом кино. И все же грустно от этой встречи. Перегорело, а все равно…