Какая роскошь — быть собой,
Не притворяться вновь бескрылой,
Занудливой женой постылой,
Внушающей утробный вой.
Какая роскошь — быть собой!
Какая это благодать —
Быть откровенно-бесшабашной,
А не вздыхать над сном вчерашним
Да вновь придирки собирать.
Какая это благодать…
Какой восторг, экстаз какой —
Не стать прокисшей мятой сливой.
Быть озорной, смешной, счастливой
И — да, в конце концов! — красивой,
Душой прижавшись и щекой
К тому, кто лишь один такой,
Способный подарить покой
И целый мир, назвав любимой…
Какой восторг, экстаз какой!
Идти — душа к душе — вперёд,
Дерзать — рука к руке — в полёт,
К восторгам, жертвам и мученьям,
Невероятным увлеченьям —
Без дрожи, шепотков, сомненья,
К которым склонен мудрый крот.
Я та — и всё-таки не та,
Какою ежилась годами,
Закованная в глыбу льда,
Больна, потухша, но — горда,
Взрывоопасна иногда —
О, лишь в семье, не перед вами!
Я та — и всё-таки не та.
Спасибо, Боже, что, презрев
Уродство прописной морали,
Себя мы в муках обретали,
Собою были, не краснев,
Хотя свистки и топот — в зале!
Хоть помидорами — в лицо!
Не буду больше битой сливой.
Останусь искренней, счастливой,
Шальной и — для него — красивой,
Кто одарил отважной силой
Стать Женщиной, в конце концов!
Какая роскошь — быть собой…
