Я аккуратно ставлю точку
В конце как прежде чистого листа.
Прости, что не вписал и строчки
В главу Любви, тебе ведь не нужна
* * *
С небесной Радугой исписанная книга,
Где каждый лист — с признанием себе,
Что не могу спокойно и без «сдвига»
Мечтать, страдать, писать и думать о тебе…
* * *
Закрою тему и сотру эпиграф,
Заброшу в память не написанный Роман,
Скажу себе…(а может и поверю),
Что я не прав, что все — самообман…
* * *
Что нет Любви, а есть лишь Увлечение,
Что все пройдет… дам время себе сам.
Но есть одно, огромное сомнение —
Быть может мы — угодны небесам!!!