Странной вуалью лежит на душе… Дождь.
От не впитавшихся — серость в глазах — луж.
Время летит пестрою птицей… Гость.
Брошенный чай на столе… От стуж.
Тех, что вчера заметали снегом меня,
И засыпали метелями белых волос…
Чай не допит. И от тебя
Нет телефонных… Снова кричат SOS
Белых берез черные точки — тире,
Сок, или, может, весенней слезой плачь.
Им не помочь… Почек зеленых каре
Слезы скрывают… И Время, все же не врач.
Не исцеляет, не режет… Зачем?
Душу лечить… Если идет… Дождь.
Чай на столе… Словно ответ. Всем
Моим бедам… Жду. Вдруг придет… Гость.