Итак, июль, жара, Московский Метрополитен. Запах пота настолько густой, что оседает солью на стеклах. Пассажиры спрессованы так, что «ни родить ни залететь». Я в сарафанчике длиной «покуда мама разрешает». Стою спиной к сиденьям. Вдруг чувствую, что кто-то гладит меня по бедрам, точнее, по тому месту, которым они к корпусу привинчены. Причем прикосновение не рукой, а чем-то типа кисточки или пуховки для пудры. За спиной строгий старческий возглас: «Вася!»… «Ребенок, что ли, балуется?» — думаю. Снова прикосновение. «Вася!!!» А повернуться ну никакой возможности нет! Наконец, на «Библиотеке» выходят сразу пол-вагона. Оборачиваюсь. Сидит дедуля, лет 80 минимум, на коленях у него портфель а-ля товарищ Дынин, а в портфеле здоровенный мохнатый котище. Зверь от духоты и шума, ес-сно, нервничает и машет хвостом, периодически попадая мне под юбку. Теперь уже спереди. «Васенька!» — укоризненно восклицает дедуля. «Я с тобой полностью согласен! Но я же держу себя в руках!»