Июль, жара, Московский метрополитен. Запах пота настолько густой, что оседает солью на стёклах. Пассажиры спрессованы так, что «ни родить, ни залететь». Я в сарафанчике длиной «покуда мама разрешает».Стою спиной к сиденьям. Вдруг чувствую, что кто-то гладит меня по бёдрам, точнее, по тому месту, которым они к корпусу привинчены. Причём, прикосновение не рукой, а чем-то типа кисточки или пуховки для пудры. За спиной строгий старческий возглас:"Вася!"…"Ребёнок что ли балуется?"-думаю.Снова прикосновение."Ваасяя!!!" а повернуться никакой возможности нет! Наконец, на «Библиотеке» выходят сразу полвагона и я оборачиваюсь. Сидит дедуля, лет 80 минимум, на коленях у него портфель а-ля товарищ Дынин, а в портфеле здоровенный мохнатый котище. Зверь от духоты и шума, естественно, нервничает и машет хвостом, периодически попадая мне под юбку уже спереди."Васенька!" — укоризненно восклицает дедуля."Я с тобой полностью согласен!!! Но я же держу себя в руках!!!"