Рассвет вдали едва мерцает,
лишь пристально взглянув через плечо,
себя увидишь и свою дорогу,
как ряд неясных, призрачных картин.
А впереди за кручами, где солнце
садится после трудового дня,
почти невидимая полоса заката,
и к ней ведет единственная тропка.
Полсотни лет карабкаясь, до крови
иной раз раздирая душу,
По ней стремишься ты к тому пределу:
границе света, к тайне мироздания,
куда уходят, чтобы возвратиться
и снова отыскать свои дороги,
кто слишком тихо шел петляя,
и оступаясь в грязь обочин.
Вон солнце над тобой, ужели полдень?
Ты не устал, не утомился, путник?
Но ничего, дорога станет легче,
ведь груз ты облегчал на всех привалах.
Смотри, там впереди пологий склон,
а у границы света вовсе пропасть!
И перед ней крутющий скат,
там всем легко, там сходятся пути.
Под гнетом груза трудно разглядеть,
прекрасный мир, лишь те, кто чист и светел
узреет смысл и тайны бытия.
Лишь обелисками свершений
и грудами накопленного хлама
отмечен путь твой будет до границы:
границы света и границы мрака.