Всё врут календари — бессовестно и злобно,
Ухмылку не тая в сплетениях листов…
Готовят плаху мне на развороте лобном,
В строю прошедших лет, зачёкнутых крестом.
Всем врут календари, пощады не имея,
С жестокостью детей, что мучают собак…
И месяцы и дни с цинизмом лицедеев
Швыряют в никуда, в ушедший полумрак.
Врут мне календари о пролетевших летах.
Врут датами потерь — открыто, без прикрас…
Листая их, ищу ненужные ответы
В сетях, сплетённых мне морщинками у глаз.