Всё врут календари — бессовестно и злобно,
Ухмылку не тая в сплетениях листов…
Готовят плаху мне на развороте лобном,
В строю прошедших лет, зачёкнутых крестом.
Всем врут календари, пощады не имея,
С жестокостью детей, что мучают собак…
И месяцы и дни с цинизмом лицедеев
Швыряют в никуда, в ушедший полумрак.
Врут мне календари о пролетевших летах.
Врут датами потерь — открыто, без прикрас…
Листая их, ищу ненужные ответы
В сетях, сплетённых мне морщинками у глаз.
Вычёркивая дни из зим, что мне остались,
Листаю боль и страх ладонями страниц…
Я не боюсь уйти, меня пугает жалость,
И так тревожно мне от скрипа половиц…
Не завтра я уйду, последний лист не сорван.
Ещё морозы мне подарят снегири…
Сама себе твержу про неуместность торга,
Но у судьбы прошу — пусть врут календари…