Счастливые люди за счастьем не бегают
Они получают его из малого,
Из солнца яркого и снега белого,
Из взгляда любимого и усталого.

Счастливые люди не кормятся склоками
И сплетни не носят карманами полными.
Они дарят свет, пусть простыми, но строками,
Чтоб их отголоски немного запомнили.

Пускай не на век, а на малую толику…
На миг, на денек время очень изменчиво.
Мелькнуть на странице невзрачного томика,
И кануть, оставив на сердце доверчиво,

Тепло от руки, чтобы жизнь была сказочной,
Наполненной сном — разноцветною радугой.
Обрывки красивой обертки подарочной
Пропахшей осенним ранетовым яблоком.

Они полудети до старости сгорбленной
Пускай седина на виски белым инеем.
Они смотрят вдаль так по-детски огромными
Глазами, и видят такое же синее,

Как в годы былой незапамятной юности
Бескрайнее небо, и верят отчаянно,
Что к счастью от счастья бежать это глупости.
Ведь счастье приходит совсем неслучайно.

И может в любую минуту развеяться,
Как дым от костра, как туманное облако.
Вспорхнуть мотыльков белокрылой метелицей
И станет от этого жить очень холодно.

Счастливые люди от счастья не бегают.
Они к нему с жадностью душами тянуться,
Как тянется ввысь молодыми побегами
Весенняя жизнь сквозь ледовые панцири.