Дождливым предосенним вечером
под пенье рваных проводов…
Ей, с одиночеством повенчанной,
писать хотелось про любовь.
Свеча коптила ароматная,
упорно в дверь ломился шквал…
В душе, под звуки непонятные,
рождались нежные слова.
Сжимали ручку пальцы хрупкие,
ласкали локоны тетрадь,
ложились тихо буквы крупные
на разлинованную гладь.