Дождливым предосенним вечером
под пенье рваных проводов…
Ей, с одиночеством повенчанной,
писать хотелось про любовь.
Свеча коптила ароматная,
упорно в дверь ломился шквал…
В душе, под звуки непонятные,
рождались нежные слова.
Сжимали ручку пальцы хрупкие,
ласкали локоны тетрадь,
ложились тихо буквы крупные
на разлинованную гладь.
Ему…
всё искреннее, чистое
дарилось ею навсегда,
дышали строчки бархатистые,
сентиментальность чувств впитав.
От торопливости волнующей
был край листа слегка измят…
Реально…
в жизни существующей…
был между ними только взгляд.