Идет по проспекту, кульками увешана,
Обычная женщина, счастливая женщина.
Идет королевой… румяная, снежная…
Ей ветер в лицо, а она — не изнежена…
Ей вслед оглянутся, наверно, прохожие,
Такие обычные и непохожие…
Всё время с часами куда — то бегущие,
Друг друга по имени редко зовущие…
А ей чертежами судьба не размечена.
Она улыбается, милая женщина…
И гордо стучит каблучками по лестнице,
А солнце в бездонных глазах её плещется…
Да что в ней такого, что все удивляются?
И хочется женщине этой понравиться…
Она моет пол. Варит суп. Жарит курицу.
Читает журналы. Гуляет по улицам.
Сидит в парикмахерской. Ездит в автобусе…
Не любит ни наглости лишней, ни скромности…
Таких, как она, миллионы встречаются.
Но всё-таки, чем же она оличается?
Любима! И любит сама — беззаветною.
Как будто впервые… неистово — трепетно…
Она не скандалит, не слушает гадости,
Хоть плачут соседки ночами от зависти…
Она влюблена! И вот этим всё сказано,
Ведь даже в любви восхитительно разная…
Но если взгрустнется, она не расплачется,
А сильною, гордою очень останется!
Промчится по снегу — крылатая, свежая —
И вновь оживает счастливая женщина!