О, сколько раз то щедро, то лениво,
под окна осень осыпала медь,
твоё лицо туманом застелило,
сквозь пелену уже не разглядеть…
О, сколько зим крупою белоснежной,
струился снег под тихий
звон рябин, моя любовь к тебе,
как неизбежность рвалась
волною чистой из глубин…
Там, позади немало рук и глаз,
но лишь одно лицо всего дороже,
мы в этой жизни любим только раз,
а после ищем на него похожих…
(полная версия стиха #375 877, которое посчитали баяном).