Неважный мой слух меня, как всегда, подвел.
А может быть, голос разума слишком тихий.
Во что мы играем? В любовь? В достиженья? В прихоть?
«Играем» — какой неуместный и злой глагол.
Во что мы сгораем? Не в пепел ли из стихов?
Во что превращаем жизнь? Не в поэму ль в лицах?
Нет-нет, не прошу тебя мне воздавать сторицей
За каждую рифму, за каждый десяток слов.
И нет, не прошу тебя ночью являться в сны.
Ведь после таких ночей дни совсем несносны.
Всё проще: в такую дождливую злую осень
Мне з я б к о — ведь рамки твоей тишины тесны…
Copyright: Аномаль, 2012
Свидетельство о публикации 11 211 081 337