Ее глаза на звезды непохожи,
В них бьется мотыльком живой огонь.
Еще один обычный вечер прожит,
А с ней он каждый раз другой
Ее упреки — вестники прохлады,
Как скошенная в августе трава.
И пусть в ее словах ни капли правды,
Она божественно права.
Ее сиянье затмевает солнце,
И замерзает кровь в ее тени.
Такое счастье дорого дается,
Венец, откуда ни взгляни.
Любой валет в ее большой колоде
Падет, как жертва ревности слепой.
Она одна и от меня уходит
Давно проторенной тропой