Счастье — это отсутствие пустоты.
Вот такой пустоты, что сжирает тебя кусками.
Я то и дело вижу твои черты,
и меня — хоть убей! — всё это не отпускает.
Ну, убей, убей меня, Господи! Нету сил.
Это осень. Я всегда не любила осень.
И если бы кто-то сейчас у меня спросил…
Но баста! Никто ничего у меня не спросит.
Говорят, что существует столько родов любви,
сколько умов и сколько больных голов.
У тебя ведь, Демон, есть всё — бесконечный мир.
Так скажи мне: что же это тебе дало?