Отзвенит листопад, а потом прилетят снегири…
Без тебя не согреют перчатки озябшие пальцы…
И мороз-балагур по ночам от зари до зари
Будет острой иглой вышивать свои басни на пяльцах…
Одиноких, разбросанных пО миру чьих-то окон,
За которыми с грустью глаза ждут счастливой развязки…
Подавляя усилием воли то вздохи, то стон,
За страницей страницу читая знакомые сказки…
«Все забудется скоро…» Я помню ты мне говорил:
«…Словно сон неприятный, оставивший горький осадок»…
И с тех пор повторяю как мантру, как речитатив…
Если выпало вдруг (нет, не вдруг), значит — так было надо…
Для кого… Кто же знает… У Бога свой взгляд на судьбу…
Я давно перестала искать тайный смысл этой жизни…
Чтоб о нас еле слышную небу ночную мольбу
Поутру не бросать тем же ангелам… Как укоризну…
Год проходит, сезон за сезоном вступают в права…
Календарь на стене повторит старых чисел картины…
«…Разве есть что-то новое в том, что желтеет листва…»
Или в том, как искрится роса в кружевах паутины…
Разве есть что-то новое в том, что мы оба молчим,
Безысходность уже не кляня… Только прежние ломки,
Вырывая друг друга из памяти в омут ночи,
Рвут в ушах до предела натянутые… Перепонки.