Небо сырое лижет листву,
будто родного теленка.
нет. эта ночь не просохнет к утру
в платьице ветренно -тонком…
лето дождит, и в его пелену
прячутся зеленью грозди
тонкой рябины, что в мятом дыму
ищет потухшие звезды.
это ли плен сновидений луны
в нитях серебряной пряжи,
что подливал нам до ранней весны
в веки свинцовую тяжесть.