Поздней ночью, когда город затихал в ожидании нового дня, она любила поговорить с ним. У них не было запретных тем, и это нравилось обоим: никогда не знаешь, чем закончится разговор.
Он уже погружался в царство Морфея, когда она прошептала в глубокой задумчивости:
— Я отдала тебе всю себя.
— Знаю, — он потянулся и чмокнул её в щёку.
— Я не об этом, — улыбнулась.
— Откуда ты знаешь, что я подумал?
— Я многое знаю… Или чувствую… Даже не знаю, каким словом это назвать. Бывает, появляется случайная мысль в голове, но я успеваю зацепить её, приостановить. Я почему-то уверена, что эта мысль окажется правдивой. А бывает, что интуиция нашёптывает мне правильное развитие событий. Даже не нашёптывает, а кричит…
— Ладно, расскажи, что ты имела в виду?
— Знаешь, когда я была маленькой, я мечтала о большой любви. Мне казалось, что она будет такой сильной, что для своего любимого я сделаю всё, что угодно.
— Прямо-таки всё? — усомнился он.
— Всё. В разумных пределах, конечно. Всё понять, всё простить, всё вытерпеть…
— Теперь тебе так не кажется?
— Нет. Я, наверно, переболела этим. Вообще, я часто болею.
— Ты что-то перепутала. Это я часто болею.
— Ты болеешь физически, а я духовно.
— Что же это за болезни у тебя такие?
— Болею мыслями, предметами, делами. Тобой болела.
— Уже выздоровела?
— Да. Сейчас я могу думать о тебе спокойно, ровно. Всё погрязло в будничности. Серые дни сожрали душевный трепет, нежность, теплоту. Сначала их было много, и они выплёскивались наружу, на тебя. А теперь ничего этого не осталось. Мне грустно это осознавать. Я бы хотела вернуться в прошлое. Не во временном плане, а в плане ощущений, эмоций, чувств. Смешно, наверно, но я хочу влюбиться снова.
— Ты бросишь меня?
— Нет.
— Будешь изменять? — допытывался он.
— Да нет же. Я хочу влюбиться в тебя. Понимаешь, я люблю тебя, но мне не хватает эмоций, которые человек переживает во время влюблённости. Я снова хочу летать, хочу, чтобы у меня горели глаза, чтобы сердце трепетало от каждой мысли о тебе…
— Разве так бывает?
— Я не знаю, — она прижалась к нему. — Но я оочень этого хочу.
Он обнял её крепче.
— Маленькая моя, ты сейчас такая милая! Вот был бы я Дедом Морозом, исполнил бы все твои желания!
Эти слова воодушевили её:
— Так стань же им.
— Как?
— Не знаю. — Ею снова овладела грусть.
Она замолчала, размышляя над тем, как стать тем, кто исполняет желания. И не важно, как его называть — Дед Мороз, Волшебник или ещё кто-то. Просто этот Кто-то был ей очень нужен. И не было времени ждать. Надо действовать, пока она не заболела хандрой.
А пока она искала возможность исполнить своё желание, в этой напряжённой тишине мирно посапывал он, забыв про Деда Мороза, про её болезни и интуиции.